lunes, 29 de diciembre de 2014
La manera de olvidar lo opuesto a lo opuesto de la incertidumbre
Del pelo agitado y la forma yuxtapuesta de dos vasos;
Aunque el pelo piense en llorar
Y la angustia salga de otros dos vasos rotos de hambre.
Demasiados anónimos laten el frío
Abajo, abajo, abajo, en las sombras
Y en ciertas casas crecía la hierba
Como imagen deshecha por el campo
En la res olvidada de lo no escrito,
De atardeceres con tacto blando
Y lluvias con sabor a manzana.
Un monzón palpitando entre mis oídos
Cayendo de mi propia voz al nombre
Para salir y despedirme hacia solo la imagen;
El último reflejo latente de una primera palabra,
Como: ¿Y si te siguiese en febrero, mirándote de frío, creando recuerdos?
miércoles, 24 de diciembre de 2014
El derroche de reloj y máquina de coser adheridos a un corto trance perturbado por el brillo tenue de los siete royos de papel higiénico que ocupan mi corazón cuando trabajo, escucho los muchos o enmudezco en cualquier parte sin ser todas las partes.
Lo peor es que mi boca sabe a alcohol de quemar y el sabor de la saliva no se orienta en la dirección de unos párpados anónimos, en la dirección de oriente y carretera o cúmulos de galaxias, de estrellas en el otro país que han visto tus ojos cuando desde el espejo me mirabas y te quitabas el maquillaje.
El alquitrán y la nube desesperan, despegan el pegamento a la tierra, el humilde resguardo de mi angustia mimada de pájaros volando en la tarde de un agosto, primavera, verano, otoño e invierno, lo que sea.
Y quemo los dedos, las manos, los pies, la boca. Porque sí. Los quema alguien. Pero yo. Pero alguien. Pero yo. Les dejo abrir latas de conservas y partir piñas. Que no. Que sí. Nada se quema. Que no. Todo es materia.
No entiendo la sombra de una mesa reflejada en el cuarto azulejo en la línea del hormigón flaco, la famélica costumbre de la madera y el silencio intranquilo de las mañanas.
El absurdo parche del ojo derecho de un hombre que sabe, de esos que saben mucho, de esos que saben todo. No entiendo su lenguaje de plástico, los colegios de PVC o el cuadrado eterno en el pupitre utilísimo como la utilidad de los hechos y la mendicidad y la disciplina férrea del inculcador. Las ciencias mecánicas y el por qué sí del porque sí del por los siglos de los siglos de lo de siempre, lo de hace doscientos años. Porque yo lo digo, porque mi mediocridad así lo quiere. Porque tengo opiniones para toooooooooooooooooooooooooooddddddddddddddddddddddddddddddoooooooooooooooooo.
Y entero citan del tirón la cien veces la ciencia de la bufanda y tanga del revés, del maestro mecánico (que no mecánica de coches o de aviones), mecánica como forma de vida, como putas máquinas arrojando al embalse del Ebro unas cursis cartas de amor adolescente creyéndose Don Quijote enamorado de Santa Panza.
Queriendo, quiero, ¡quería! ver lunas donde brotaban flores de cardo en el estiércol de cola y pasta de papel y me junté con la gente que sonreía, los que se previenen de la gente “tóxica” por supuesto en la contrarreforma eclesiástica divina del orden Santuario de no creer en nada.
Y así pasaron los años. Navegando, sin navegar. Quieto y “a la deriva” como la letra de una canción de rock Kalimochero.
Siendo Cenicienta según el test de Facebook de las princesas Disney, mirando tras la ventana la forma de un águila, bella en el aire, observando, acechando y lanzándose contra el ratón. O la multitud de gaviotas reflejadas en el agua, brillando el sol en la bahía, sintiendo las olas estrellarse contra el dique, el olor salino, el mar, y viéndolas comer peces y destripar palomas.
Lo peor es que mi boca sabe a alcohol de quemar y el sabor de la saliva no se orienta en la dirección de unos párpados anónimos, en la dirección de oriente y carretera o cúmulos de galaxias, de estrellas en el otro país que han visto tus ojos cuando desde el espejo me mirabas y te quitabas el maquillaje.
El alquitrán y la nube desesperan, despegan el pegamento a la tierra, el humilde resguardo de mi angustia mimada de pájaros volando en la tarde de un agosto, primavera, verano, otoño e invierno, lo que sea.
Y quemo los dedos, las manos, los pies, la boca. Porque sí. Los quema alguien. Pero yo. Pero alguien. Pero yo. Les dejo abrir latas de conservas y partir piñas. Que no. Que sí. Nada se quema. Que no. Todo es materia.
No entiendo la sombra de una mesa reflejada en el cuarto azulejo en la línea del hormigón flaco, la famélica costumbre de la madera y el silencio intranquilo de las mañanas.
El absurdo parche del ojo derecho de un hombre que sabe, de esos que saben mucho, de esos que saben todo. No entiendo su lenguaje de plástico, los colegios de PVC o el cuadrado eterno en el pupitre utilísimo como la utilidad de los hechos y la mendicidad y la disciplina férrea del inculcador. Las ciencias mecánicas y el por qué sí del porque sí del por los siglos de los siglos de lo de siempre, lo de hace doscientos años. Porque yo lo digo, porque mi mediocridad así lo quiere. Porque tengo opiniones para toooooooooooooooooooooooooooddddddddddddddddddddddddddddddoooooooooooooooooo.
Y entero citan del tirón la cien veces la ciencia de la bufanda y tanga del revés, del maestro mecánico (que no mecánica de coches o de aviones), mecánica como forma de vida, como putas máquinas arrojando al embalse del Ebro unas cursis cartas de amor adolescente creyéndose Don Quijote enamorado de Santa Panza.
Queriendo, quiero, ¡quería! ver lunas donde brotaban flores de cardo en el estiércol de cola y pasta de papel y me junté con la gente que sonreía, los que se previenen de la gente “tóxica” por supuesto en la contrarreforma eclesiástica divina del orden Santuario de no creer en nada.
Y así pasaron los años. Navegando, sin navegar. Quieto y “a la deriva” como la letra de una canción de rock Kalimochero.
Siendo Cenicienta según el test de Facebook de las princesas Disney, mirando tras la ventana la forma de un águila, bella en el aire, observando, acechando y lanzándose contra el ratón. O la multitud de gaviotas reflejadas en el agua, brillando el sol en la bahía, sintiendo las olas estrellarse contra el dique, el olor salino, el mar, y viéndolas comer peces y destripar palomas.
martes, 16 de diciembre de 2014
Los pies
Las ramas de la palmera goteaban
Nubes de cualquier cumbre.
Pudieron venir del Tibet, del Fuji
O del Kilimanjaro.
La lluvia es lo más lejano que tocas
Cuando tus pies se entierran
Y les da por no moverse, dicen ¡No!
Amables con la gente,
Los pies salpican agua.
Los ojos ven pájaros venideros
Del cielo azul de fondo,
Los ven llegar y negros como la sal
Quemada en el horizonte, la muerte
Lenta de los dos pies,
La luna negra chillando palomas.
Tan angustioso como verse atado
A los pies y que alrededor el tiempo
Camine. No caen gotas de tiempo
De las hojas de un arbusto y ya los pies
Lo entienden y por eso quieren correr.
Pero Boca ahora les dice: esperad
A que Manos terminen
Lo que estaban haciendo.
Nubes de cualquier cumbre.
Pudieron venir del Tibet, del Fuji
O del Kilimanjaro.
La lluvia es lo más lejano que tocas
Cuando tus pies se entierran
Y les da por no moverse, dicen ¡No!
Amables con la gente,
Los pies salpican agua.
Los ojos ven pájaros venideros
Del cielo azul de fondo,
Los ven llegar y negros como la sal
Quemada en el horizonte, la muerte
Lenta de los dos pies,
La luna negra chillando palomas.
Tan angustioso como verse atado
A los pies y que alrededor el tiempo
Camine. No caen gotas de tiempo
De las hojas de un arbusto y ya los pies
Lo entienden y por eso quieren correr.
Pero Boca ahora les dice: esperad
A que Manos terminen
Lo que estaban haciendo.
miércoles, 10 de diciembre de 2014
La planta está sin regar
Y se miente a sí misma
Dice que está regada.
Mercurio señala los ocho grados.
Mismos grados del año,
Que hace diez, cuarenta. Siempre los ocho.
La voz padece insomnio
Cabalga, y el verbo se deshace en aguas
Aguas troceadas que riegan las hojas,
Ventana congelada,
Los tenedores fríos,
La señora fragancia.
Solo permanece el fluir del idioma
Inundando desnudas,
Los troncos, las mil hojas
Que se hinchan en macetas,
El cielo helado y blanco.
Un ojo enorme o cien.
Te veo en mar, tú eres mar, el mar lejano.
Mar infinito y te miré a lo lejos,
Cerca del hemisferio.
Perdía voz y el nombre,
Los veía rotos entre las olas,
Alejarse, alejándose, alejarse,
Hasta el lejano lugar
Del lejos horizonte.
Y se miente a sí misma
Dice que está regada.
Mercurio señala los ocho grados.
Mismos grados del año,
Que hace diez, cuarenta. Siempre los ocho.
La voz padece insomnio
Cabalga, y el verbo se deshace en aguas
Aguas troceadas que riegan las hojas,
Ventana congelada,
Los tenedores fríos,
La señora fragancia.
Solo permanece el fluir del idioma
Inundando desnudas,
Los troncos, las mil hojas
Que se hinchan en macetas,
El cielo helado y blanco.
Un ojo enorme o cien.
Te veo en mar, tú eres mar, el mar lejano.
Mar infinito y te miré a lo lejos,
Cerca del hemisferio.
Perdía voz y el nombre,
Los veía rotos entre las olas,
Alejarse, alejándose, alejarse,
Hasta el lejano lugar
Del lejos horizonte.
martes, 9 de diciembre de 2014
El océano en torre
Rompe el cielo de griseadas nubes.
Precipicio en acorde,
A la muerte lenta del humano alba.
Vino el frío invierno
Descendió a la ciudad lluviosa en el mar.
Nieve mala en el precio
Que trajo el hielo en el hielo de escarcha.
Salió a la calle, señor.
La eme blanca en el punto ya palpita
Corazón frío y seco,
Empuñando un alfiler que suscita
El soplo del silencio,
La ruptura hueca donde me guardaba
Los cantantes jilgueros.
La Hortensia floreció guardada en mí
En mi inmortal constante
De ramas desnudas y viento helado,
Tristes pájaros de aire.
Rompe el cielo de griseadas nubes.
Precipicio en acorde,
A la muerte lenta del humano alba.
Vino el frío invierno
Descendió a la ciudad lluviosa en el mar.
Nieve mala en el precio
Que trajo el hielo en el hielo de escarcha.
Salió a la calle, señor.
La eme blanca en el punto ya palpita
Corazón frío y seco,
Empuñando un alfiler que suscita
El soplo del silencio,
La ruptura hueca donde me guardaba
Los cantantes jilgueros.
La Hortensia floreció guardada en mí
En mi inmortal constante
De ramas desnudas y viento helado,
Tristes pájaros de aire.
viernes, 5 de diciembre de 2014
I
La lámpara en la pared desquicia
Los arbustos, los hierbajos
Crecidos en tres años;
Enemistando
Al tiempo,
La piedra a piedra en el cartel
De edificio en ruinas
O el edificio
Construido
En
La ánima servidumbre de su altura.
Los arbustos, los hierbajos
Crecidos en tres años;
Enemistando
Al tiempo,
La piedra a piedra en el cartel
De edificio en ruinas
O el edificio
Construido
En
La ánima servidumbre de su altura.
II
Nos callará lo impalpable
De los puertos.
Las gaviotas blancas,
El humo del mar.
La lluvia es verde como el silencio.
Lluvia y lluvia rompen
El alto voltaje de quien observa.
De los puertos.
Las gaviotas blancas,
El humo del mar.
La lluvia es verde como el silencio.
Lluvia y lluvia rompen
El alto voltaje de quien observa.
III
Me miro en los pasillos,
Ser fragua en la pared húmeda,
En los azulejos marrones.
Los cubiertos son complejos.
Más complejos que las formas circulares de los platos.
La construcción sonora del artesano
Haciendo con sus manos el brillo musical de los metales.
Ser fragua en la pared húmeda,
En los azulejos marrones.
Los cubiertos son complejos.
Más complejos que las formas circulares de los platos.
La construcción sonora del artesano
Haciendo con sus manos el brillo musical de los metales.
jueves, 4 de diciembre de 2014
Los enjambres serán octavianos del cielo nocturno,
De la contaminación lumínica en su reproche.
Silenciará el cristal cortado del cristalero.
La enhiesta luz infundirá los pérdidos agujeros de la nada.
Un hueco enorme como la voz de un Dios ateo
En embajada indirecta hacia los mares.
Las aves vuelan sobre un cielo rojizo,
Pasean por encima de las nubes,
Atravesada lluvia entre las ramas,
Abajo, en los charcos, en las hojas caídas,
En la tierra, en la propia agua del agua,
El quebranto latir de la sangre
Por los espacios urbanos, las patas del halcón rozando
La triste ciudad.
Me encontraba dolido de belleza en este instante.
De la contaminación lumínica en su reproche.
Silenciará el cristal cortado del cristalero.
La enhiesta luz infundirá los pérdidos agujeros de la nada.
Un hueco enorme como la voz de un Dios ateo
En embajada indirecta hacia los mares.
Las aves vuelan sobre un cielo rojizo,
Pasean por encima de las nubes,
Atravesada lluvia entre las ramas,
Abajo, en los charcos, en las hojas caídas,
En la tierra, en la propia agua del agua,
El quebranto latir de la sangre
Por los espacios urbanos, las patas del halcón rozando
La triste ciudad.
Me encontraba dolido de belleza en este instante.
jueves, 27 de noviembre de 2014
En paralelo a ti
Me busco entre las dos líneas.
Un bocado de tu ausencia y
Mis CELOS azules en un gato desprevenido.
La FLOR blanca y el cielo negro crean una bonita imagen.
Desprevenido paralelo mis vórtices
Hacia el espacio hueco
De dos líneas.
Es la sombra que deja la vida,
Un tren que pasa y deposita siluetas en alguna parte,
¿Cuál es esa parte?
La calle, la señora, el perro
Un altavoz inconsciente la inconstancia incontinente incomunicada
Del otro lado de una puerta femenina.
Me busco entre las dos líneas.
Un bocado de tu ausencia y
Mis CELOS azules en un gato desprevenido.
La FLOR blanca y el cielo negro crean una bonita imagen.
Desprevenido paralelo mis vórtices
Hacia el espacio hueco
De dos líneas.
Es la sombra que deja la vida,
Un tren que pasa y deposita siluetas en alguna parte,
¿Cuál es esa parte?
La calle, la señora, el perro
Un altavoz inconsciente la inconstancia incontinente incomunicada
Del otro lado de una puerta femenina.
martes, 25 de noviembre de 2014
Una luz
constante gris
Se
reflejaba en una fuente ajena
A los ojos vacíos de las plazas.
Dijo ¡Sí!
hasta la altura
Hasta
la azul saciedad de los cuerpos.
El
helio de la tarde
Y el crepúsculo
visto entre las ramas
Esparcía su pálida luz sobre
Los montoncitos
de hojas,
Cubría de
un frío infantil la hierba.
Contemplaba
un estanque
Los
augustos sombreros
Volando
por los aires.
El
maquillaje setentona enturbia
Setenta
veces siete misas de ocho.
Crujido
desaliento de las voces
Gritando
a gritos nombre repetido.
Los
pétalos tristes blancos mecían
Sus
blancuras al viento.
Iban y
venían músicas de aire
De atardecer
humano.
Y en
las ramas otoñales un pájaro
Entonaba
una melodía lúgubre
En los
esqueletos, en los abrigos
De la
voz de los otros;
Los
señores negros que
Silenciosos miraban sin los ojos
La
noche oscura en un carro acercarse.
El
parque traía no se qué gesto
De belleza
guardada en los árboles,
Muslos
cálidos, de labios y labios
Hundiéndose
en cuerpos, placer
De la
carne y flor oriental oculta
Donde
ya era de noche.
jueves, 20 de noviembre de 2014
Viájame hasta quebrantar los años
Y mira en el antiguo precipicio de la memoria,
Las imágenes que son llamadas en los espejos,
El trágico suceso de los uno y uno.
Mi mitad y mi otra mitad se posaban en tu boca,
Lamiendo el trigo, la sombra otoñal, los campos;
Conjugando los oníricos silencios que despide la noche.
Y mira en el antiguo precipicio de la memoria,
Las imágenes que son llamadas en los espejos,
El trágico suceso de los uno y uno.
Mi mitad y mi otra mitad se posaban en tu boca,
Lamiendo el trigo, la sombra otoñal, los campos;
Conjugando los oníricos silencios que despide la noche.
domingo, 16 de noviembre de 2014
Hay ascensores humanos
Y la piedad confusa de un perro guía.
Cualquier retrato insano
Y el olor de la lluvia
Se derrite en un nocturno tranvía.
Y la piedad confusa de un perro guía.
Cualquier retrato insano
Y el olor de la lluvia
Se derrite en un nocturno tranvía.
El señor se hizo anciano
Y un trágico bufón de lejos venía
Arrojando un pantano
En la flor que se abría.
La cortina cerrada al mediodía.
Y un trágico bufón de lejos venía
Arrojando un pantano
En la flor que se abría.
La cortina cerrada al mediodía.
Encuentro cotidiano:
La luna feminista y un policía.
El gris amor mundano
Cubrió las noticias.
Nicolás irrumpió en la sacristía.
La luna feminista y un policía.
El gris amor mundano
Cubrió las noticias.
Nicolás irrumpió en la sacristía.
Tan triste quedó el llano
Cuando la escarcha olvidó que allá había
Un hombre con dos manos
Que regaba y sentía;
Construyó un muro de cables un día.
Cuando la escarcha olvidó que allá había
Un hombre con dos manos
Que regaba y sentía;
Construyó un muro de cables un día.
Silenció hoy el viejo órgano.
Esta noche de palacio, el vigía
Oía al samaritano
Tocar melancolía.
La música lentamente moría.
Esta noche de palacio, el vigía
Oía al samaritano
Tocar melancolía.
La música lentamente moría.
lunes, 10 de noviembre de 2014
Se debe a la conjunción de una cuerda de guitarra rota y una conversación acerca de un personaje oscuro el desarrollo de este micro relato.
Un músico que nunca había matado a nadie, por decisión espontánea, ahorcó con una cuerda, sin ni siquiera parpadear, a una mujer bonita en el parque. Las causas se desconocen, solo, alguien del gremio, que conocía por un ajeno al compositor, acabó diciendo que según los gritos, él, genio de la música con oído absoluto generó una nueva forma de crear escalas. Fue su única víctima. Después de apuntarla nunca más volvió a tocar un instrumento.
lunes, 3 de noviembre de 2014
El precio que hay que pagar.
El octavo mediodía silencia
Un ave aislada en los huesos, respira
Angustiada bajo piel.
Sus movimientos, quebraderos torpes
De hogares y orillas.
Angustiada, recela del no nombre,
De un violeta, aquí ausente,
Palpitando de frío.
Aún llevaba hoy el pálido reflejo
De un volatinero gris moribundo
Que cayó por no verse,
Contrario a Narciso
Con miedo a las alturas subió al cielo
Lo encontró bajó las aguas del río,
Bajo la propia vida.
Un ave pequeña vuela enjaulada
Preguntando por mí, dentro del cuerpo.
Mas, ¿Que había? ¿Fluidos?
¿Sangre? ¿Dónde volabas pajarillo?
Cerca del yo enjaulado
Donde te oía cantar muy a lo lejos
Como desde un sueño.
sábado, 1 de noviembre de 2014
jueves, 30 de octubre de 2014
Una bolsa de basura cayó en la carretera del túnel. Los coches apenas podían ver la parte trasera del coche siguiente. Alguien, en el ayuntamiento, olvidó aquella mañana que había que encender las farolas. La bolsa negra se iba resquebrajando, repartiendo peladuras de plátano, comida, un juguete roto, un cepillo de dientes. Aquiles miraba desesperado el atasco. Levantó la vista sacando la cabeza afuera de la ventanilla y respiró el aire embriagado de ciudad. Una moto esquivó varios coches y se perdió en la luz al final del túnel. Miró el reloj y ya llevaba diez minutos dentro. Tuvo la sensación de los diez minutos exactos, era lo que él consideraba diez y no, como otras veces se decía, que fueran diez min cortos y otras veces diez largos. Pensó en la boca del túnel y acto seguido en la muerte. Cuando se giró, en el asiento trasero, había aparecido de la nada una silueta parecida a la de un hombre. No era un hombre exactamente. Era un ser de otro mundo con forma humana pero que por supuesto no era hombre. Parecía más bien una sombra. Cuando la luz de afuera entraba, tomaba facciones más humanas. Ninguna persona regida a la ley de Dios podía darse el derecho de aparecer en el asiento trasero del coche. Se escapaba de la lógica y era esta, según el génesis, la primera ley creada. Afuera se hacía cada vez más oscuro. Aquiles, que nunca sentía miedo, hoy lo sintió. Solo estaba de camino, y aunque ahora había perdido totalmente la noción del camino, una voz quería hacerle recordar su objetivo. Volvió a mirar el reloj y no había pasado ni un minuto. Dubitativo, vaciló en dirigir su mirada extrañada en el espejo retrovisor. Cuando lo hizo, dos ojos rojos, enormes, igual que dos balones de fútbol, habían aparecido en la oscuridad. Recordó la luz al final del túnel y lo primero que pensó es estar muerto. Sin embargo, tras tomarse el pulso, sintió el alivio de seguir palpitando.
miércoles, 29 de octubre de 2014
Que maduraría
hacia el absurdo
Como otras
ramas crecieron hacia los cúmulos;
No
entendía las palabras de los que hablaban.
Solo el
traje perturbado que la última lluvia había traído.
Aunque la
lluvia no vea
Y hacia
abajo seres, los cristales negros
No
hiciesen más que poner nombre y hablar muy alto
Palabras
y palabras, algo oculto permanecía imperturbable,
Una
gota hacia arriba que solo contempla
Y que suele
bajar hacia dentro.
No
comprendo el nombre
Fui yo quien creí
Que el
creador fuese creado por lo creado
Y no al revés.
No es tristeza.
No encuentro la definición del vacío que lloras,
El que te hayas ido de esta forma,
No lo encuentro.
Tienes que volver a existir en alguna parte.
No es tristeza.
No encuentro la definición del vacío que lloras,
El que te hayas ido de esta forma,
No lo encuentro.
Tienes que volver a existir en alguna parte.
sábado, 25 de octubre de 2014
Círculo.
Hoy me ha parecido convertirme en precipicio,
Por un momento el sol se distanciaba hacía abajo.
Tantas veces había aprendido del silencio,
De las tumbas que enterraban su oleaje,
De los cenicientos meses de lluvia, de tu voz lejana.
He sentido precipitarme hasta los muertos
Hasta el interior de raíces negras, hasta el sonido del jazz
Hasta las voces eternas en los álamos.
Hoy te he visto bella como una figura desierta
Mirándome de frente, derribando espacios abiertos,
Escoltando a la noche en pasos manchados de semana santa.
Se había quemado el otro lado de mis manos
Al pretender tocarte entre la angustia y el hierro,
Vagones de hierro donde habitaban las esferas,
Allí, entre ellas, comulgué con su extraña presencia.
Mas no dijo nada, solo me miró hundiendo su sonrisa hasta el primer instante
Y entonces vi las voces de los niños, los columpios,
Las sintonias de radio, el despertar de los abuelos,
La caída del pelo, la puerta a medio abrir metálica,
El conserje, la moto de la policía local,
El menú del restaurante, las fotos del cine,
La carta escondida, el que juega al monopoli
Las fichas de parchis, el agua, el tumor,
El río, los patos, los gritos de la señora buscando gallinas,
La parte de día en que se tira de la cadena, el pararrayos en la iglesia,
El señor hablando solo, la señora enfadada,
El labrador con su perro, la orilla de la carretera,
La lejía manchando un pantalón negro, la alcantarilla que absorbe el agua,
El sol, el idioma del mar, la noche, la tarde,
El bofetón, el cigarrillo, la que odia el tabaco,
El roble milenario, la mosca zumbando,
La situación absurda, el cobarde, el valiente, el silencio, el ruido,
La bicicleta de ruedines, la silla de ruedas eléctrica,
El orangután en el zoo, los leones marinos,
Las ballenas, el efecto invernadero.
Por un momento el sol se distanciaba hacía abajo.
Tantas veces había aprendido del silencio,
De las tumbas que enterraban su oleaje,
De los cenicientos meses de lluvia, de tu voz lejana.
He sentido precipitarme hasta los muertos
Hasta el interior de raíces negras, hasta el sonido del jazz
Hasta las voces eternas en los álamos.
Hoy te he visto bella como una figura desierta
Mirándome de frente, derribando espacios abiertos,
Escoltando a la noche en pasos manchados de semana santa.
Se había quemado el otro lado de mis manos
Al pretender tocarte entre la angustia y el hierro,
Vagones de hierro donde habitaban las esferas,
Allí, entre ellas, comulgué con su extraña presencia.
Mas no dijo nada, solo me miró hundiendo su sonrisa hasta el primer instante
Y entonces vi las voces de los niños, los columpios,
Las sintonias de radio, el despertar de los abuelos,
La caída del pelo, la puerta a medio abrir metálica,
El conserje, la moto de la policía local,
El menú del restaurante, las fotos del cine,
La carta escondida, el que juega al monopoli
Las fichas de parchis, el agua, el tumor,
El río, los patos, los gritos de la señora buscando gallinas,
La parte de día en que se tira de la cadena, el pararrayos en la iglesia,
El señor hablando solo, la señora enfadada,
El labrador con su perro, la orilla de la carretera,
La lejía manchando un pantalón negro, la alcantarilla que absorbe el agua,
El sol, el idioma del mar, la noche, la tarde,
El bofetón, el cigarrillo, la que odia el tabaco,
El roble milenario, la mosca zumbando,
La situación absurda, el cobarde, el valiente, el silencio, el ruido,
La bicicleta de ruedines, la silla de ruedas eléctrica,
El orangután en el zoo, los leones marinos,
Las ballenas, el efecto invernadero.
martes, 21 de octubre de 2014
Cotidiano
Cotidiano.
Cada mota de
polvo en silencio.
Los
ascensores subiendo al ático.
Alrededor
solo hay un grupo de personas
Haciendo
fotos desde la azotea.
Una mosca se
posa en mitad de la avenida.
El vendedor
de rosas se ha ido porque
Ya no
encuentra un camino claro.
El corredor
de apuestas preside el espectáculo,
El oficio de
ultramarinos no entiende el presente.
Alguien no
conoce a quien saluda.
La estampa
de algodón en las esquinas del escaparate
Focos rojos
y verdes de navidad.
Una planta
acariciada por la luz que parpadea.
El lugar
afortunado de un periódico amarillista en el suelo.
Palabras
cotidianas, una habitación en penumbra
Y la
persiana a medio bajar. Entra un rayo de luz.
El granizo
golpeando la ventana de la buhardilla.
Muebles
apilados alrededor de un cubo de basura
Nadie mira
el cambio de estaciones.
Ropa
tendida, sábanas blancas.
De lejos se
ven las montañas inundadas de nubes
Estoy en mi
habitación, no sé si hace frío.
El sábado
por la noche el tejado estaba lleno;
No había más
que fotógrafos chinos
Rindiendo
homenaje a una ciudad nocturna.
El tren
llegando a la estación
Y las
lámparas parpadeando en el vagón.
Un hombre de
negocios perdido en su propia vida.
Hay un portal
y dentro los azulejos empañados.
El suelo
está frío.
Un atasco en
mitad de la autopista
Una caída al
aire libre de un paracaidista.
Los anuncios
de publicidad pintados de graffiti,
El temblor
de baja intensidad de un terremoto.
Anoche dicen
que pudo haber llegado a sentirse.
Un titular
de noticias en la tele,
A las dos
empiezan los simpsons
Y el kepchup
está guardado en la nevera. ¡Sácalo!
Quieta,
posada vigila un águila desde el poste de la luz
Al lado los
coches en la autopista viajan a gran velocidad.
La lonja con
pescado y trabajadores del puerto,
Un chaval
con gorra y pantalones de marca
Mueve los
hombros con intensa superioridad.
La ciudad
vista desde arriba en un plano a la salida de la estación.
Una pareja
de turistas acaban de llegar felices
Y quieren
visitar todo. Es lunes por la mañana.
Las tiendas
de ropa venden la nueva temporada otoño-invierno.
El centro
comercial abrió ayer domingo.
La red
social guarda palabras de toda clase y nada.
Se ha
levantado ventisca, es imposible ver el otro lado
Ya las nubes
tapan las montañas. Es probable que mañana llueva.
Anoche no
fui a misa. Llevo quince años sin pisar una iglesia.
Un nuevo
titular en contra del aborto.
El bosque
replantado después de un incendio.
Los caminos
de las afueras por donde se levanta polvo.
El kilogramo
para emitir el precio en la frutería.
La luz del
sol entre dos nubes.
Suena la
radio en la calle desde una ventana abierta.
Es un
programa extranjero.
Las
chimeneas ardiendo de una fábrica
El aire
golpeando a una hoja y moviéndola en el vacío.
domingo, 19 de octubre de 2014
El cuervo mira el cuervo.
Hay una cornisa donde se arrojan al vacío
Los servidores del otro lado.
El cuervo mira el cuervo
¡Mira el cuervo!
El cuervo
Cuervo
Bate alas en un yo que no es.
Los servidores del otro lado.
El cuervo mira el cuervo
¡Mira el cuervo!
El cuervo
Cuervo
Bate alas en un yo que no es.
Tiempo.
Sé que algún día caminaré hacia la tarde,
O de la tarde nacerá la noche,
O la mañana despertará el hielo.
Lo sé.
O de la tarde nacerá la noche,
O la mañana despertará el hielo.
Lo sé.
En casas frías de niebla.
En casas frías de niebla
Siempre resbalaba el suelo;
Y los silencios de la noche
Despertaban hasta el más sutil fantasma.
Siempre resbalaba el suelo;
Y los silencios de la noche
Despertaban hasta el más sutil fantasma.
Escondían sus manos bajo el hielo de las pieles,
Allí donde nunca hubo nada.
Allí donde nunca hubo nada.
Echo de menos el oleaje
La espuma blanca sobre los corales,
Y las tormentas, lejos en el horizonte.
Echo de menos la llovizna sobre la ciudad
Los semáforos en rojo,
Las sirenas de ambulancias
Echo de menos las sombras
Que caen con la noche
Que pasean en los parques.
Los cristales con gotas de agua,
Echo de menos el silencio de madrugada
El caminar sobre los charcos.
Echo de menos el perfume a aurora blanca
Y el tañer de las campanas
Sobre el mar inocente.
Echo de menos los pescadores
Que caen en la locura
Las noches que pisan tierra.
Los vagones de barcos mercantes.
Las desafinadas redes de lugares concurridos.
Echo de menos la soledad del alma
Y la angustia del griterío.
Echo de menos el canto de las gaviotas
Volar por la mañana en el puerto
Y el fango acariciar
Unas botas de goma.
La espuma blanca sobre los corales,
Y las tormentas, lejos en el horizonte.
Echo de menos la llovizna sobre la ciudad
Los semáforos en rojo,
Las sirenas de ambulancias
Echo de menos las sombras
Que caen con la noche
Que pasean en los parques.
Los cristales con gotas de agua,
Echo de menos el silencio de madrugada
El caminar sobre los charcos.
Echo de menos el perfume a aurora blanca
Y el tañer de las campanas
Sobre el mar inocente.
Echo de menos los pescadores
Que caen en la locura
Las noches que pisan tierra.
Los vagones de barcos mercantes.
Las desafinadas redes de lugares concurridos.
Echo de menos la soledad del alma
Y la angustia del griterío.
Echo de menos el canto de las gaviotas
Volar por la mañana en el puerto
Y el fango acariciar
Unas botas de goma.
Hoy me he acercado al mar.
He viajado por algunas grietas
Por algunos párpados
Por ciertos pájaros de angustia,
Y he caído en sus manos.
Huyo de cualquier día
Del paso violento de una tarde
De lo que se escapa entre mis dedos.
Me miro y no veo nada,
Un cuerpo sí, pero nada.
Voy borrándome en un espejo
Van tiñendo viejos amigos
De otros dos miles,
En un ápice de mi boca.
Ayer, anoche soñé mi muerte
Que me disparaban
Y lo grababan en video.
Voy a acercarme al mar
A mirarme en su espuma blanca
En su arbolito en el acantilado,
En su tarde roja, en su soledad
En sus pies de salitre.
He viajado por algunas grietas
Por algunos párpados
Por ciertos pájaros de angustia,
Y he caído en sus manos.
Huyo de cualquier día
Del paso violento de una tarde
De lo que se escapa entre mis dedos.
Me miro y no veo nada,
Un cuerpo sí, pero nada.
Voy borrándome en un espejo
Van tiñendo viejos amigos
De otros dos miles,
En un ápice de mi boca.
Ayer, anoche soñé mi muerte
Que me disparaban
Y lo grababan en video.
Voy a acercarme al mar
A mirarme en su espuma blanca
En su arbolito en el acantilado,
En su tarde roja, en su soledad
En sus pies de salitre.
Resultaba tan triste
Como el idioma de las plazas,
Las violentas palomas
Erguidas en rostros ancianos,
Era el hombre, el destino
Absurdo Dios que canta,
Un vals en maitines.
Aún recuerdo aquella hora,
Recién llegada y con prisa;
Cubierta de sedas y ojos
Pesando la abultada existencia.
Tengo miedo, oía el susurro
De la gallina colérica
Y el tenedor en su vientre.
Tenían prisa las rupturas rojas
En frente del estanco
Al lado del mar, del nombre,
Una tabla que arrastraba,
Hacía ninguna parte
Esta ciudad, y siempre algún vigilante,
De esos de cuadrícula y cerebro
Hablaba de encauzar
Con su brillo a todos los peces.
Como el idioma de las plazas,
Las violentas palomas
Erguidas en rostros ancianos,
Era el hombre, el destino
Absurdo Dios que canta,
Un vals en maitines.
Aún recuerdo aquella hora,
Recién llegada y con prisa;
Cubierta de sedas y ojos
Pesando la abultada existencia.
Tengo miedo, oía el susurro
De la gallina colérica
Y el tenedor en su vientre.
Tenían prisa las rupturas rojas
En frente del estanco
Al lado del mar, del nombre,
Una tabla que arrastraba,
Hacía ninguna parte
Esta ciudad, y siempre algún vigilante,
De esos de cuadrícula y cerebro
Hablaba de encauzar
Con su brillo a todos los peces.
En frente de un ojo tengo la mano clara, en el otro más oscura y lejana, con los dos se une la imagen. Vuelvo a hacerlo con un rotulador, una cruz, una hoja de papel. Al acabar me siento en el suelo. Está todo muy desordenado, pero no tengo sensación de desorden. Estoy hundiendo mi culo en el suelo y no noto lo frío o caliente que esta. La puerta hace un ruido extraño, alguien quiere entrar. Miro al techo y la lámpara, y allí erguida como una paloma estática en mitad del aire, se encuentra justo en el centro de la habitación. No recuerdo quien es. Alguien ha llamado a la puerta y al otro lado se oye jaleo, por lo menos tres personas deben de querer saber que ocurre al otro lado. Por la ventana, algo entra, una luz que se dibuja en mitad del habitáculo y siento algo así, podría explicarse mordiendo una esponja con agua, ese sabor. Empiezo a levitar y veo todo desde la altura. Estoy un rato en esa posición, a unos dos metros del suelo, con mi cabeza peluda casi golpeando el techo. No he practicado el moverme levitando. Veo la figura al lado de la puerta, la silueta de una mujer joven, con pelo largo y rubio. Bajo y no recuerdo salir, no recuerdo quien era. Veo mi cuerpo tirado en el suelo y eso me estremece.
Episodio 1 Baasema.
Camina.
No mira a ninguna parte, solo camina. La ciudad ya está gris, tan gris como
para que el humo de las fábricas y la llovizna, seca, rutinaria, transpire. La
chaqueta de cuero marrón, la camisa. Lleva dos días sin dormir. Al cruzarse con
un transeúnte, le mira fijamente a los ojos, le reta. El hombre siente miedo,
ve un rostro ojeroso, con un derrame en el izquierdo. La primera vez que
encontraron a una víctima no tenía nada puesto, le habían desgarrado las ropas,
la habían violado durante horas y la dejaron tendida, mientras inconsciente se
iba desangrando, quizás la lluvia arrastrase la sangre calle abajo, o quizás
fue golpeada y llevada hasta donde la encontraron. Al entrar en la comisaría,
ni siquiera dio los buenos días, coloca lo único, las fotos que tienen del
lugar de los hechos. Ningún testigo. No consigue nada. Su mente es
hiperactividad y todo se estrella contra la madera y las imágenes de ya tres
mujeres en cuatro meses.
Suena
el despertador, aquella noche no había dormido solo. La mira, la besa, ya
llevan conociéndose desde hace un mes. Por fin había logrado dormir. Afuera
sigue igual, cayendo finas gotas de agua. Enciende la luz de la habitación y la
ve dormida. Entra en la ducha y la imagina con la ropa desgarrada. Quiere
apartar dicha imagen pero no puede. Sale de la ducha y moja el suelo del baño,
lo limpia con una toalla, y allí esta ella, mirándole desde la puerta tiene
sangre en el muslo y la ropa desgarrada. Estás preciosa cariño. Solo esta
vestida en ropa interior. La acaricia, la besa. Abre el armario y saca una de
las camisas arrugadas. Se viste. ¿Nos vemos cuando salga? Entra en el parking y
huele a gasolina. Se marea. Abre un citröen negro y arranca. Suena la alarma
del reloj.
Cae la
tarde, el cielo ya se ha abierto. Por fin la luz rojiza del sol entra en la
habitación donde un testigo, a las 3: 10 Am hora peninsular, afirmaba haber
visto a alguien meter a una mujer dormida cerca de su pueblo, en el maletero de
un coche. Es la única pista que dice haber visto algo. Se encontraba a 20
Kilómetros de allí, cerca de una gasolinera. Todavía no había denunciado nadie
ninguna desaparición, ni se había identificado ningún cadáver, solo se conoce
la nacionalidad extranjera de la segunda mujer. Por el resto, habían aparecido
en distancias relativamente cortas.
Desde que se encontró la última de ellas no logra dormir si no es con
Clara.
A las
siete de la tarde abren las puertas del puticlub. Un gordo se dirige adentro,
sujeta la puerta y deja entrar a Aldo. Mira la barra vacía y huele el perfume.
¿Conoce a esta chica? Esta colocada. Le mira y mueve la mandíbula. No.
Trabajaba aquí. No, no la conozco. Se da la vuelta y se va. Solo lleva un tanga
puesto, tacones y un top con lunares. Entran tres hombres vestidos con traje.
Dos de ellos parecen escoltar al otro. ¿Conocen a esta chica? No. Le mira con
sonrisa burlona. Soy policía. Cambia el gesto del hombre. Trabajaba aquí. El
hombre le mira. Se llamaba Baasema, hace meses que no sé nada de ella. Solía
subir siempre que podía y estaba. Se escapó, quería ir a Francia, estaba
obsesionada con Francia. ¿Sabe cuándo o con quien? Me dijo que no quería
trabajar más aquí. Solo venimos a pasar
un rato, usted ya sabe. El hombre de la derecha es el único que no habla.
¿Conoces a alguien que sepa algo más? Ella. Señala a una prostituta que está
sentada en la barra. Mira al hombre de la derecha y se dirige hacia ella.
¿Quieres
subir? Sesenta. Le da la mano y suben por un pasillo estrecho y unas escaleras
enmoquetadas. La habitación está pintada de rosa. Las cortinas de encaje. No
quiero hacer nada, solo unas preguntas, soy policía. Es sobre Baasema ¿Verdad?
Nos tratan como perras. Nos llevan del coche aquí y de aquí al coche, o te
colocas o esto es insoportable. Algunas
de nosotras solo nos podemos pagar el viaje para llegar hasta Francia a base de
pasar por lugares así. Baasema no hablaba apenas español, lo poco que pude
enseñarle. Ayúdeme, por favor, quiero que me saquen de aquí. No tengo papeles y
todas tenemos miedo. Hay alguien haciendo mucho daño por aquí. Tiene un leve
acento marroquí, debe de llevar tiempo en España. No deja que Aldo hable.
Baasema no es la única que ha desaparecido. ¿Sabe? Hay muchas más ¿Sabe?
Necesito ayuda, necesito que me protejan. La mira. Siente verdadera compasión,
pero en sus manos no queda nada. Una mujer sin papeles, trabajando de
prostituta. Podría recomendarle algún lugar de acogida y allí correría más
peligro si está amenazada. ¿Sabe algo más, el día que desapareció, con quien?
Solo sé de un hombre. Contrastaba mucho con el tipo de cliente habitual. Este
parecía encantador. Nos trataba genial. Nunca nos llamaba zorras y era muy
educado. Solía vestir bien. De aspecto, era más bien guapo. Vino durante un par
de semanas hasta que Baasema desapareció. Desde entonces no ha vuelto a
aparecer por aquí. Si te enseño alguna fotografía ¿Podrías reconocerle? Creo
que sí. ¿Podrías acercarte a la comisaría? No nos dejan libertad. Solo salimos
para entrar en un coche. En la calle enciende un cigarro y mira el parking ya
oscuro. Entra en el coche y suena en la radio "I wanna be adored"
"The stone roses". Ve las gasolineras y las luces pasar, abre la
ventanilla para echar la ceniza. Respira el olor a humedad y entra frío. Ahora
ya se encuentra el solo en la carretera y no ve nadie más, esta todo ya
demasiado negro como para ni siquiera recordar nada. No piensa solo conduce, y
con el cuerpo destemplado como si tuviese fiebre se aleja progresivamente de la
luz.
Cine.
Alguien había pedido un zumo de pomelo con un toque
de ron. Se trataba de un tipo con lentes, vestido de traje. Era alto. Sus ojos
poseían la clase de ironía que tienen algunos cuando han superado los cuarenta. El cinismo se representaba tras las gafas dando un aspecto entre
calavera e intelectual. Cuando bebió un sorbo del zumo de pomelo pronunció.
-Dios que riqueza.
Afuera llovía con amargura. En la calle golpeaban
una tras otra las gotas de agua formando charcos grises. De vez en cuando una
ráfaga de viento hacía golpear las gotas contra los cristales del bar. Sonó la
campanita de la puerta de entrada y apareció un hombre de unos cincuenta y
cinco años envuelto en un chaquetón negro. Miraba hacia abajo. No saludó a
nadie. Se limitó a sentarse en la barra y a pedir un café solo y un whiskey con
hielo. El camarero le sirvió al instante lo que había pedido y con voz ronca le
agradeció el servicio. De repente, se escuchó un trueno que hizo vibrar la
mampara de la puerta del baño. El bar en sí tenía el aspecto de esos locales de
montaña. Las paredes eran de madera. Había mesas en el centro de la instancia y
los baños se situaban en frente de la puerta de entrada. La barra recorría la
mitad derecha. Estaba muy poco iluminado. Era más bien oscuro y gris, reflejo
de las nubes.
-Parece que
te has metido donde te llaman. ¿Verdad Billy?
El hombre de traje y gafas llamado Billy le mira.
Traga saliva y vuelve a quedarse fijo en el vaso. Dando vueltas con la pajita
el hielo de la copa.
-La
otra noche, en el local de Munrow. ¿No te acuerdas?
Pronuncia una palabra tras otras arrastrando las
sílabas. La voz del viejo es muy ronca y grave. Saca un cigarro Winston y se lo
mete entre los dientes. Con un
encendedor de gasolina consigue echar el humo por la boca sin quitarse el
cigarro de los labios. Gira la cabeza y mientras golpea la punta del cigarro
sobre el cenicero mira fijamente a Billy.
-Con
los muchachos no se juega Billy. Con los muchachos no se juega.
Billy se rasca la cabeza repetidas veces. Pasándose
la mano por la frente. Suda. Su pierna tiembla. Ni siquiera se atreve a mirar
al hombre sentado a su izquierda. En el
bolsillo del abrigo colgado en la percha guarda un revolver cargado, pero la
percha se encuentra demasiado lejos de donde está sentado. Para cuando quiera
llegar ya estará muerto.
-¿Es
cierto? ¿Qué te intentaste tirar a la hija del jefe?
Intenta pensar. Pero no puede. Por su mente pasan
veinte mil pensamientos por segundo. Se vuelve a rascar la cabeza y ahora son
las dos piernas las que tiemblan.
-Lucas…
Estaba borracho… Ya sabes que me vuelvo muy tonto cuando bebo. Si hay alguna
forma de decirle lo siento… Al jefe. ¡Dios! ¡Lo siento joder!
Tiembla la voz. Su cara está pálida. Los ojos miran
hacia todas partes. Está a punto de echarse a llorar. Intenta sostener el nudo
en la garganta. No sabe lo que hacer con sus manos. Se coloca la montura de las
gafas. Se muerde las uñas. El camarero mira la imagen sin decir una sola
palabra. Hay otros tres hombres jugando a las cartas en una mesa del fondo.
Lucas apaga el cigarro y permanece unos instantes callado. El local queda
profundamente en silencio. Se escucha la lluvia caer en la calle.
-¡Demonios
coronados! Claro hombre. No te asustes. Que no te va a pasar nada. Solo querían
darte una lección. Ven aquí muchacho. Toma lo que quieras. Chico.
Se dirige al camarero.
-Ponle
otra copa al chaval. Otro de esos.
Le sirvió el zumo de pomelo con toque de ron.
-A
ver qué tal sabe esto.
Lo prueba antes de que Billy ni siquiera lo haya
cogido. Sigue nervioso. Retumba de nuevo la cristalera del baño por un trueno.
-¡Coño!
¡Esto está cojonudo!
Mira a Billy y le sonríe. Es una sonrisa poco
creíble. Fría igual que la sonrisa de un muerto.
-Parece que cae fuerte ¡Eh! Bueno yo me marcho que
tengo cosas que hacer. ¡No te quedes así hombre que era una broma! Ya está
solucionado todo.
Se dirige a la puerta y se sube el cuello del abrigo
hasta media cara. Antes de salir y hacer
sonar la campanilla de nuevo mira al camarero.
-¡Bueno
Mike! Que paséis buena tarde.
Se cierra la puerta chirriando la bisagra hasta que
la campanilla deja de sonar.
-Cre…
Cre… Creo que… que… ¡Joder! Creo que me voy.
El camarero le mira ir nervioso a coger el abrigo y
después le sigue con la mirada hasta que se adentra en el baño. Tras sonar la
cadena vuelve a salir y trata de encender un cigarro con manos temblorosas.
-¡Mierda!
Se le cae el mechero y el cigarro de lo que le
tiemblan las manos.
-¿Alguien
hace el favor de encenderme un cigarro?
Grita en lugar de pedir las cosas con la educación
que normalmente suele mostrar. El camarero lo enciende tras la barra y se lo
da. Se dirige hacia la puerta sin decir adiós. Cierra de un portazo, haciendo
retumbar los cristales. El silencio en el local es absoluto. Todos permanecen
con los labios sellados. Todos se miran.
Pasan veinte segundos que podrían interpretarse como horas. Nadie se atreve a
abrir la boca. Nadie. Ni siquiera el tipo valiente que va ganando la partida de
póquer.
De pronto, un ruido seco se escucha en la calle. Al
principio no saben que es. Ha sido demasiado breve y seco como para tratarse de
un trueno.
-Pobre
chico.
Lo miran tras la puerta tendido en el suelo, sobre
un charco de sangre cubriendo el cemento. La lluvia le golpea la cara y se ven
las gotitas mezcladas con un hilo rojo oscuro resbalar por su cabeza.
-Sí.
Pobre chico.
Un lugar, una señora y unas bolsas de plástico.
Anoche bajé por las escaleras mecánicas. En
frente mío está el plátano (árbol) y a su derecha una señora y me mira y yo la
miro, y de repente se ponen en marcha. El vientecillo de la corriente que se
cuela entre las dos calles roza mi pelo y yo apoyo mis manos en la barandilla.
Siempre pienso en gérmenes saltando por la piel cuando la goma negra toca mi
mano, siempre. Mi madre me lo decía una y otra vez, no toques la barandilla, o
lávate las manos y desde entonces tengo una sensación mala cada vez que toco la
barandilla eléctrica, como de suciedad.
Es
bonito el viento sur, todos los años cuando se acerca septiembre una ráfaga
señala la llegada del tiempo oscuro y a la vez trae un olor a verano, arrastra
las bolsas de pipas y las hojas y saca a los locos de sus casas para hablar en
voz alta de cosas sin sentido. Las escaleras se paran, miro como una rama de
plátano se rompe y cae en mitad de la avenida. Debe de ser la última hora. Subo
andando y mientras subo pienso en el dolor que produciría caer y golpearse la
espinilla con el borde metálico del peldaño. Al llegar arriba saco las llaves
del coche y entro en el Seat arosa. El otro día sin querer, debido a un
movimiento involuntario y absurdo, cuando hablaba por teléfono, metí la llave
en el cenicero y soltó tal chispazo que hizo que se bajaran los plomos de la
batería. Pongo música en el móvil y noto como se me descarga la cabeza. Es el
maldito viento sur. A la vez reconozco que me inspira, acelera mi mente. Sin
querer, acabo de colarme por donde no era y bajo hasta la misma calle donde la
señora me miraba; sigue allí, con dos bolsas de la compra sobre el suelo y
aturdida gira la cabeza de un lado a otro, buscando a alguien. Parece asustada
y ningún transeúnte la ayuda. Pienso realmente en aparcar y preguntarle si le
pasa algo.
Sigo
adelante y entró en la rotonda de cuatro caminos. Intermitente a la izquierda.
Segunda salida, bien, nadie me ha golpeado. Es una tensión constante entrar en
esta rotonda o por lo menos me lo parece a mí, siempre aprieto con mis manos, llenas de gérmenes de la
escalera mecánica, el volante y aguanto la respiración hasta que salgo. Me
acuerdo otra vez de la señora y la conciencia se ve afectada. Noto algo de
presión. Tengo un wassap. Es Marta. Miro el reloj y son las diez y media. Sigo
con el mismo sentimiento de culpabilidad. Atravieso la gasolinera, el hospital,
la siguiente rotonda y bajo hasta la rotonda de la Marga. Salgo a la autovía y
voy directo a casa de Marta. Ahora mismo suena en la radio del móvil Magnolia
Mountain. Estoy enamorado de esta canción. Me hace sentir en otro lugar, como
si lo que viese, este viento y lo que pasa de un punto a otro perteneciesen a
otro país. Me imagino estar en Texas y como serían de nuevos los polígonos
industriales, ese mismo sentimiento que se tiene al llegar a una nueva ciudad y
ver en las afueras la Renault y la
Mercedes, y alguna que otra nave más, y sentir la curiosidad de estar llegando
a un sitio nuevo, en lugar de ver esa misma nave en la ciudad en que uno vive.
Lo mismo ocurriría con aquellos que viviesen en esa ciudad. La verán una y otra
vez sin tener la sensación que tienen cuando por ejemplo visitan Santander. En
ese caso por supuesto tendrían aquella sensación que describo. Me miro por el
retrovisor y pienso en alguna historia, tendría cosas que contar pero me falta
la intriga.
El absurdo y el orden.
Ayer me han doblado un libro, un ejemplar de alianza de bordes blancos, bastante ligero de unas ciento cincuenta páginas. Todavía no he visto el libro; sin embargo, varias personas me han dicho que el libro no estaba bien, aunque extrañamente se lo dejé a otra persona en particular y por alguna razón, otra persona ajena a esa primera sabe la situación desfavorable a la que se ha visto sometida la portada del libro. Unas horas antes me acabaron de romper el paño de la puerta; supe que se llamaba paño porque un señor en el desguace me dijo, -¿Qué nesesitas? Y yo mientras miraba piezas, hierros doblados, rojizos, con la pintura ardiendo y apilados unos encima de otros, trayendo a la piel el escozor de los ácidos, mientras le caía una gota de sudor en la cara grisácea, manchada por el tiempo, un rostro algo roto por los años y escuchaba esa voz con las articulaciones relajadas, le dije que estaba buscando algo del lado de la puerta, donde está el pestillo. El me dijo, ehpera tiene el coche ahí? Y yo sí. Mira. Fuimos al coche y me dijo. Ah el paño. Y yo sí sí, el paño. Atravesamos más esqueletos metálicos, puntas afiladas como cuchillos y rostros desencajados. Preguntó por el walkie si había algún tipo de coche de ese año. La respuesta fue negativa. Quien me había roto el paño del coche, fue un tipo que conocí la noche anterior en un bar cerca del polígono de nueva montaña. Hablaba inglés y estaba de paso. Tenía el camión aparcado cerca de allí por lo que se pasaba las tardes en aquel bar. Desde aquí iría en dos días hasta Portugal y de Portugal regresaría a Inglaterra. Llevaba veinticinco días sin pasar por casa, durmiendo en el camión y solo le había visto tocar la guitarra una vez. Una vieja acústica de folk. Solo una y desde allí a Portugal. Tenía pinta de haber boxeado. Me acordé del paño de la puerta por la noche, en el momento en que una botella bajaba rodando a lo largo del río de la pila y chocaba contra otra botella de cristal que a su vez venía empujada por una zapatilla converse y daba de lleno en las botas dr Marteens de una chica con gafas de pasta y una camiseta de pull and bear la cual hablaba de forma extraña con un chico de estatura media que parecía bastante borracho por otra parte expectante y alerta por la imagen de un yonki que sin querer o queriendo había chutado una lata que acababa de golpear la botella inicial y que desafortunadamente golpeó a la novia de quien no debía, un tipo de aproximadamente metro noventa, cuerpo muy atlético que respondió cogiendo por el cuello y golpeando cabeza contra cabeza al pobre hombre que pedía perdón y escuchaba –Te voy a reventar hijo de la gran puta, vas a escupir sangre y luego llorarás. Alguien me estaba comentando el estado de mi libro y dándome el sabio consejo de nunca dejar un libro en una conversación cuyo hilo era el absurdo y el orden.
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